Un promeneur s'en allait de bon gré
Marcher en un parc de rêves aux ombres déformés
C'est la qu'il vit au bord de l'allée dorée
Une rose lunaire,petite et bleutée;
Ses pétales d'amour semblaient l'appeler
De tout son coeur,la rose voulut être aimer
Le promeneur tendit sa main fine et nacrée
Mais la rose,soudain,c'est éloignée;
Le promeneur est un poète oublié
Pleurant la rose qu'est son rêve de beauté
Se demandant si la fleur qu'il aime
Fait de même.
Marcher en un parc de rêves aux ombres déformés
C'est la qu'il vit au bord de l'allée dorée
Une rose lunaire,petite et bleutée;
Ses pétales d'amour semblaient l'appeler
De tout son coeur,la rose voulut être aimer
Le promeneur tendit sa main fine et nacrée
Mais la rose,soudain,c'est éloignée;
Le promeneur est un poète oublié
Pleurant la rose qu'est son rêve de beauté
Se demandant si la fleur qu'il aime
Fait de même.
