Elle n'est qu'une femme avec ses émotions
Mais où est le drame , Elle n'est que passion
Qu' elle offre corps et âme en toutes occasions
Que serait une Dame sans fleur ,sans bourgeon
Tu fais d'elle un ange , un ange et une fée
Une Elle en baguette qui fait, fait, et refait
Refait inventive , la trame d' une vie brodée
La trame du damier à tisser l 'Amitié
La trame damée pour l'Amour bien ourlé
Mais où est le drame , Elle n'est que passion
Que serait une Dame sans magiques effusions
Soudain ,la voila qui tombe sur le pli du passé
Bobine, réembobine, le fil de Soi cassé
Elle n'est qu'une femme avec ses tentations
Mais où est le drame , elle vit d'illusions
Juste pour un sourire , un mot , un frisson
Quand il offre son corps ,son âme pour l'occasion
Que serait une Dame sans parler succulent
Elle n'est qu'une femme avec ses sentiments
Elle vibre au gré des reins d'une éruption
Derriére sa colline vibre sa corde de sang
Sur un petit nuage , à travers un voile blanc
Elle hume le visage d'un ange à chair d'enfant
Que serait un Dame sans transport des sens
Elle n'est qu'une femme qui adule le printemps
Il arrive parfois qu'une femme cache sa passion
La passion d'une femme, pour l'ardeur d'un amant
Le coeur brûlant , les cheveux en désordre, épandus
Le sein lourd de désir en appels suppliants.
Seront ils entendus
Mais où est le drame , Elle n'est que passion
Qu' elle offre corps et âme en toutes occasions
Que serait une Dame sans fleur ,sans bourgeon
Tu fais d'elle un ange , un ange et une fée
Une Elle en baguette qui fait, fait, et refait
Refait inventive , la trame d' une vie brodée
La trame du damier à tisser l 'Amitié
La trame damée pour l'Amour bien ourlé
Mais où est le drame , Elle n'est que passion
Que serait une Dame sans magiques effusions
Soudain ,la voila qui tombe sur le pli du passé
Bobine, réembobine, le fil de Soi cassé
Elle n'est qu'une femme avec ses tentations
Mais où est le drame , elle vit d'illusions
Juste pour un sourire , un mot , un frisson
Quand il offre son corps ,son âme pour l'occasion
Que serait une Dame sans parler succulent
Elle n'est qu'une femme avec ses sentiments
Elle vibre au gré des reins d'une éruption
Derriére sa colline vibre sa corde de sang
Sur un petit nuage , à travers un voile blanc
Elle hume le visage d'un ange à chair d'enfant
Que serait un Dame sans transport des sens
Elle n'est qu'une femme qui adule le printemps
Il arrive parfois qu'une femme cache sa passion
La passion d'une femme, pour l'ardeur d'un amant
Le coeur brûlant , les cheveux en désordre, épandus
Le sein lourd de désir en appels suppliants.
Seront ils entendus
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