À ces auteurs qu'aiment les fleurs.
La beauté, silence, ou les fleurs
Comme ces choses éphémères
Font en nous ces savants mystères
Dont l'alchimie est fait de pleurs,
L'argent, l'or, une autre valeur
Que l'on cite aux nobles carrières
Sur les ans, s'effacent entières
Et puis l'on omet sa couleur ;
Tison ardent, de nos lumières
Joyaux, lettres, roses trémières
L'amour, ne sont en fait d'ailleurs
Qu'une sublime gerbe altière
Qu'au vase, l'on voit aussi fière
Que l'on aime offrir comme auteurs...
Daniel Beau le poète rêveur
09 juillet 2023
Inknotpad
Google Chrome
08:26
La beauté, silence, ou les fleurs
Comme ces choses éphémères
Font en nous ces savants mystères
Dont l'alchimie est fait de pleurs,
L'argent, l'or, une autre valeur
Que l'on cite aux nobles carrières
Sur les ans, s'effacent entières
Et puis l'on omet sa couleur ;
Tison ardent, de nos lumières
Joyaux, lettres, roses trémières
L'amour, ne sont en fait d'ailleurs
Qu'une sublime gerbe altière
Qu'au vase, l'on voit aussi fière
Que l'on aime offrir comme auteurs...
Daniel Beau le poète rêveur
09 juillet 2023
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