L’échelle de chaque aube
À l’heure où point le jour − au mois de mai, surtout −,
Quand les gais rossignols trillent dans les tilleuls,
Et que tous nos contours se dessinent partout,
Nos gestes sans paroles sont à l’aube une échelle.
Le ciel n’est pas si haut : il suffit de surprendre,
Par de...