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  1. Vasudhara

    La récolte de l'aimée

    Dans les champs, Je l'ai aperçu, Mon ange déchu. Frôlant de ses doigts fin, Les blés qui caressait sa personne au gré du vent. J'aimerais promener mes mains Sur les longues mèches strié d'or Qui caresse sa nuque pâle. M'appuyer contre ce corps élancé mais musclé. Poser mes lèvres sur les...