sonné de la mitraille

Un peu d’mitraille sur le comptoir 10 h moins 5, Paris dixième. J’prends sur le zinc Un café crème. Tu pourrais croir’ Qu’j’suis beau parleur, Mais tes yeux noirs Sont un Taser : 50 000 volts En un’ décharge ; T’es pire qu’un colt À six recharges. Depuis qu’ton r’gard A planté ses 10 mille...