Encore une autre page,
Milliers de mots étranges
Parlant de marécages,
De corbeaux, de mésanges...

Ce beau livre des cieux
Quel obscure présent...
Est-ce un cadeau de Dieu,
Ou un don de Satan ?

Je n'ai sais rien. D'ailleurs,
Cela n'importe point :
Seules comptes ces heures
Passée devant ce bien.

Et le rêve éveillé
Me transpote là-bas :
Où la réalité
N'est pas celle qu'on croit

Que faut-il prouver ?
Lire est la solution :
Ecrire sa pensée
Pour garder sa raison.

A nouveau je m'égard
Dans ces étrangités
A nouveau je repars
Vers un sombre passé...