Chaque mot était si futile...

Cela aurait été si facile d'arrêter cette conversation et de descendre de ce piédestal ridicule pour lui d'amour. Elle s'est pourtant accrochée à ses idées utopistes, quittant son idée pour de vaines conjectures.
La réalité, dure comme un roc, lui revient en plein face, elle perd pied, s'enfonce, s'agrippant de toutes ses forces à la vase de ses doigts glissants.
Inférieure, ses mots deviennent durs, elle cherche désespérément une faille alors que ses doigts attaquent toutes aspérités venues. Dans sa chute, inexorable, elle cherche désespérément un moyen de se hisser vers le haut, de revoir la lumière. Elle lance ses mots dans le vide, lasso de dernière chance, qui ne trouvent aucune prise avant de redevenir la proie de l'apesanteur et de retomber, l'entrainant dans sa chute, arrachant aux falaises les faibles vies qui prenaient racines.

Les minutes ont défilé, blessée, elle panse ses plaies, des mots acerbes agressent ses pensées, et ça coupe. La tonalité résonne après un bref "bonne nuit". Dans l'ombre clignote un voyant bleu, alors qu'un léger son anime le silence.
La colère l'empêche de parler, ses écouteurs l'empêchent d'écouter, elle n'a que ses yeux pour savoir lorsque toute vie cessera d'exister.
Mes doigts se tendent vers la forme silencieuse, et ma colère est retombée. Je voudrais lire le pardon dans tes yeux, de m'être trop facilement emportée, sur un manque d'idées...



All Rights Reserved to SéLoa's Productions. 2008