Crois-tu qu'il existe, au paradis, un bureau des objets trouvés,
Où il y aurait tous les bonheurs perdus, les sentiments éprouvés,
Les choses qu'on ne dit jamais, qu'on cache et qui nous tues,
Où il y aurait les amours passés, périmés, les amours déçus,

Crois-tu qu'il existe, en enfer, une femme à ma démesure,
Capable d'aimer ce qu'il reste de moi, de panser mes blessures,
De m'aider aussi fort que la vie lui laissera le faire,
Capable de me cultiver comme le faisait la déesse Déméter,

Crois-tu qu'il existe, au monde, un seul homme digne de ce nom,
Qui n'a blessé personne, et quand bien même, qui aurait dit pardon,

Crois-tu que je serais de ses momes, qui deprime, qu'on pardonne,
Que le temps assassine, comme Martin Luther King, comme Malcolm..?