Pas comme ça

Dans l’exacerbation, dans la haine et la colère.

Hors de soi, gare aux blessés, le moi part en guerre.

Elan du dépassement, hors du cercle, dont on est père.

Tout va se casser, et va déborder, exploser, c’est la guerre.

Il n’a pas trouvé les mots, il n’est plus le héros de l’air.

Des cris, des pleurs, de la violence et de sales manières.

Le respect, l’équilibre, et sa douceur, toutes ses affaires.

Envoyés, jusqu’à la fin de son émoi, au diable Vauvert.

Plus personne ne reste ici, que son dégoût, goût d’enfer.

Plus personne ne passe ici, que les égouts, de son enfer.

Dans le couloir de l’air du temps, un enfant, pauvre erre.

Qui attend tristement, que les affaires, lui rendent son père.

Papa, s’il te plaît, reviens, tu es toujours le même, mon père.

Arrêtes ta colère sur la misère, notre vie n’est pas une guerre.

Tu me la tellement dis, répétés, jurés, la guerre c’est la misère.

Arrêtes de t’énerver, j’ai peur tu sais, restes modèle de lumière.