Le vallon des roses
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Dans ce petit vallon, où je flâne souvent,
une source se cache sous des mousses en pleurs.
Ses eaux fraîches et claires abreuvent une fleur,
une rose délicate qui s'éveille doucement.

A ce moment béni où longtemps endormie,
La Nature la tire de son profond sommeil,
elle s'habille de couleurs, se pare de vermeil,
pour s'offrir, dévoilée, à l'amant engourdi.

Ses pétales ourlés, au parfum enivrant,
paraissent si fragiles qu'a peine si l'on ose
de ses doigts malhabiles effeuiller cette rose,
l'effleurer d'un baiser, la flatter tendrement.

Alors que tant de fleurs méritent admiration,
on raconte que pour elle, un Roi vendit son âme:
Pour trouver ce trésor, lui déclarer sa flamme,
Il battit la campagne jusqu'à la damnation.

Et tous les voyageurs revenant des tropiques,
qui ont vu l'Orchidée, la fleur de la Passion,
l'Anthurium, l'Hibiscus, déclarent à l'unisson:
Elle est la plus suave et la plus exotique.

Tous les jours que Dieu fait, je cueille cette rose,
dans cet endroit charmant où paraît cette fleur.
Elle enivre mes sens, elle affole mon coeur,
et j'aime la jardiner pour qu'enfin elle éclose.

Mes Amis comprenez de quelle "fleur" je cause :
De la femme elle est bien son plus bel apanage,
et toujours lui rendrai le plus vibrant hommage,
dans ce vallon d'Eros ou palpite cette rose.