Il fut comme un nuage dans mon ciel d'azur,
Si chauve que je voyais ses pensées sordides.
Lui, une erreur, une honte de la nature,
A cause de lui, mes yeux sont flous et humides.

Il n'y a pas un jour, sans que je pense à lui.
Ainsi était écrit son funeste destin.
Quatre ans de soucis et quatre ans de maladie.
Ces hommes en vert avaient sa vie entre leurs mains.

J'étais tellement égoïste en ce temps là,
Je n'avais pas réalisé l'importance,
De mon propre sang, mon petit frère malade,
Que je haïssait pour son éphémère présence.

J'étais petit, jalous, égoïste, solitaire,
Dont la bétise et l'irréflexion prépondéraient.
Parce que je suis inscrit sur la liste mortuaire,
Viendra le jour inconnu, où je le reverrai.