Des lettres qui se déposent sur vos vies

Et là, commence le cercle de l'infini,

Des lettres qui forment des mots

Qui n'a de sens que pour vos maux,

Elles inondent l'air et s'engouffrent dans vos poumons ,

Transpirant à travers votre chair sans aucune raison,

Vos yeux ressemblent à des consonnes bien rondes

Lourdes et bruyantes, dans vos nuits elles grondent,

Hurlant le désir et l'envie

Ces textes s'impriment sur le chemin de l'oubli,

Ennivrant nos sens jusqu'à la mort

De nos coeurs blessés et de nos corps,

Nous écrivons les paragraphes de nos existences,

Parfois de minuscules paraphes se glissent dans ce que l'on pense,

Trop petits pour les lire d'un oeil clair,

C'est pourquoi, mon paragraphe je l'écris de mille vers,

Voilà ce que nous sommes en réalité,

Les passages d'un poème sans vérité,

Sûrement que nous ne sommes que les lettres qui le composent

Mais le va-et-vient de nos vies ne dépend que de proses,

En effet, le poète derrière sa plume nous décrit

Dans ces lignes douces tintées de mépris,

A sa guise, tantôt romantique et polis

Et parfois sans scrupules il nous punit,

La bibliothèque de l'humanité est bien remplie

Et de tout ces livres, une lettre simple je suis,

A choisir laquelle je souhaite être,

Je prendrai le A, mais ce n'est que paraître,

Le A de Amour pour mes frères

Celui de Amour pour ma mère,

Ou plutôt le P que je préfère

Car la Passion est semblable à toutes mes prières,

Passion pour mon grand amour

Passion pour mon petit amour.