Brève de comptoir,
Trêve de plaisanterie,
Voici l'histoire de l'homme qui rit,
L'homme qui rit basmati, qui rit jaune
Jaune moisi, jaune feuille d'automne,
Jaune chinois travaillant pour des pommes,
Jaune canari, jaune canari laquais,
Jaune canari laquais d'Asie.

L'homme rit certes à n'en plus finir,
Mais pire que ça: il rit au nez de l'avenir,
Tellement, tellement qu'il est tout rouge,
Rouge indien,
Rouge sang d'enfant africain,

Il passe devant un clochard, qui lui ne rit pas,
Il lui dit: "vous devriez rire mon ami,
C'est bon pour le teint."
Mais le teint, il s'en fout le sans-abris,
Il prefere l'étain, l'or et tout ce qui brille,
Alors sans un mot,
Le clochard, ou le clodo, à vous de voir,
Quitte trop tôt son trottoir.

Le bonhomme suis son petit homme de chemin,
Tout en continuant à rire,
En se disant que "qui vivra, rira!"
Et si vous me demandez pourquoi il pense comme ça,
Je répondrais que je n'en sait rien,
Après tout je suis écrivain moi, pas devin!

Mais voila que l'homme etouffe,
Car celui Kiri trop dans la bouche,
Etouffe, c'est bien connu!

Une dame passe par là,
et voyant que l'homme se convulse,
elle lui dit comme cela:
"Monsieur, à trop rire du malheur des autres,
Un jour ou l'autre son souffle en meurt,
A bon entendeur, salut!"