Il est couché par terre,
Tiens la main de son père
Se rappelle les jours,
Où il vivait d'amour
Il est couché par terre,
caché sous une armoire,
Tiens la main de son père,
Qui ne peut pas le voir
Cette main qui l'a porté,
Tant de fois dans sa vie,
Qui l'a souvent giflé,
Mais carressé aussi
Et sa mère est plus loin,
A gauche ou bien à droite,
La tête ailleurs, au coin,
Personne ne la convoîte
Son frère souvent bruyant,
Est si calme aujourd'hui
Il a l'air si petit,
Alors qu'il est plus grand
Il est couché par terre,
Que faire maintenant?
Est-il donc en colère?
Du haut de ses six ans?
Caché sous une armoire,
On n'a pas pu le voir
Lorsqu'on tuait mère et père,
Sans oublier son frère
Découpés devant lui,
Morceaux eparpillés,
A gauche, à droite aussi,
Comme du vulgaire gibier
Il est couché par terre,
Se demande si il sort,
Tient la main de son père,
Arrachée de son corps
Cette main qui l'a sauvé,
Car caché sous l'armoire,
Mais ne l'a empéché,
De voir de voir de voir...
Il baigne dans le sang,
De sa famille qui gît.
Du haut de ses six ans.
Parce qu'ils étaient Tutsi.
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