Les paroles du sage sont enfuits dans les rides de l'âge, et par celles-cis s'écoulent les rizières de passage.

Il arrive le photographe qui mitraille l'antiquité, et le bafoué s'égare dans le papier glacé.

Je me perd dans ce planisphére où il y à; lunes à réverbères et villes à statosphères fumigénes.
Un croisement de lumières à la vittesse T.G.V transpote les rescapés.
Les insectes y fulminent, l'encre dérive et dans la mer s'éparpille.

Hatons nous vers l'époque avancé pour décortiquer les timbres désués.
Pauvres bobo confinés dans le zéro du big-bang qui suinte le caoutchouc brulé.