il me tarde de crier,
contre ce siecle sans voix,
ce siecle qui nous nargue
de ses nouveautes de bois,
bois de l'autel qui se fane,
sans eveque et sans foi,
bois du bucher qui crame,
des gens comme toi et moi,
bucher de flammes,
ou bucher de lois,
bucher sans charme,
allume par les rois,
rois et cheiks,
rois d'echec,
que jamais rien n'emoit,
mis a part leur or-noir,
que la misere cotoie.