A cet homme sous le pont, je dédie cette ballade,

Tendant au passants ses mains usées par le temps,

Aux mitaines rongées par le froid et le vent,

Puisse-t-il trouver réconfort dans cette aubade.

Ce vieil homme sous le pont, ils passent se le voir,

Quand toutefois on ne fait que l’apercevoir,

Ne daigne-t-on pas lui jeter un regard.

Est-il à ce point repoussant, laid, sombre et noir ?

Un bol de soupe, une miche de pain, il est heureux !

Tandis qu’au même moment nous en demandons deux.

Pourquoi jeter des pierres au meilleur d’entre nous ?

Nous sommes à genoux, et le mendiant debout.

Tous ces gens qui le blâment, d’être assis là par terre,

Tous ceux-ci, à qui il jette un regard sévère,

Ceux pour qui le mendiant ne joui que de paresse ;

Pour moi-même et ma rime, je dirai la sagesse.