File l'encre sur le papier
Les doigts sont seuls à tout diriger.
Ils ne choisissent ni les mots, ni les idées,
Ils se laissent juste errer.
Ils vagabondent sur les quelques filets de lumière
Qui séparent raison, folie et imaginaire.
Ils inventent et se réinventent à loisir,
L'esprit ne sachant plus rien interdire.

Ils voient les bois noirs des vieux romans
Où errent, inachevés, mille débuts de récit.
Ils dessinent les chemin loin devant
Et les parsèment d'incroyables bonheurs, d'affligeants ennuis .

Quand l'âme est trop lourde des larmes non versées
Il restent le dernier rempart contre la mort,
Et quand trop de colères ou d'amour étreignent le corps,
Ils libèrent fiel ou passion à volonté.

2008