La demoiselle a cent ans, c’est un livre d’histoire

Qui défile chaque jour dans son regard

Un siècle de pages ouvertes sur l’infini

Sur ses lèvres qui tendrement nous sourient.

 Avec douceur sa voix cherche les mots venus de si loin

 Comme si l’écho du temps passé se déliait enfin

Venant de son cœur qui palpite au gré des saisons

Sous sa pelisse qui la protége des petits frissons

La dame a cent ans, c’est un roman d’amour

Qu’elle a du offrir jour après jour

A ceux qu’elle protége au creux de sa mémoire

Avec le secret espoir de les revoir.

 Au lever de chaque nouvelle aurore

Le temps de réchauffer  son corps

Elle sent les odeurs d’un nouveau matin

Venir simplement lui prendre la main.

La demoiselle a cent ans, c’est un recueil de poésie

Qui s’ouvre à chaque page de sa vie

Où toutes les émotions et sensations ressenties

Se lisent sous la candeur de ses yeux endormis.

A la lueur de chaque crépuscule un peu frileux

Elle aime cet instant de complicité à deux

Où d’un baiser sur le front et  un signe de la main

Nous l’accompagnons vers demain.

Sa nuit doit alors se peupler de rêves éveillés

Composés de toutes ces années mélangées

Où la petite fille, l’épouse,  et la mère

Se retrouvent derrière ses paupières de grand-mère.

La dame a cent ans, c’est un livre d’histoire

Dont elle nous fait gracieusement le partage

Un siècle de pages ouvertes sur l’infini

Sur ses lèvres  qui tendrement nous sourient.

Isabelle