A ses cheveux, une fleur de lys aux étamines d’or

Une danse orientale dont le rythme est véhément

Une senteur aux milles épices se fait sentir encore

Le poète épris d’une intense attirance attend.

Il attend de pouvoir la rejoindre, la toucher

C’est sa muse il le pense, il le sait, il le sent.

Il ne peut s’en remettre ,il ne peut s’égarer

Du chemin que produit la déesse par sa danse.

Alors, inspiré il écrit un poème

Où il annonce que sa muse c’est elle

Et avoue que c’est elle qu’il aime.

Mais une foule se dresse devant elle

Tous sont des hommes ,des enfants de bohème

Qui lui arrachent sa muse,sa fée,sa damoiselle.