Je n’aime pas tant la facilité, mais j’ai tellement de choses à dire.

Je ne sais pas vraiment danser, tout ce que je sais n’est pas vérité.

Je ne sais qu’écrire comme nous parlons, comme j’ai pu les lires.

Je ne suis pas vraiment doué, mais j’avoue que tout ça m’inspire.

Je ne peux que me contenter, de tout ce que je vois, pas la moitié.

Du quart du tiers de ce que nous essayons, je n’ai pas à en rougir.

Jamais c’est bien vrai jamais, je ne pourrais suffisamment réagir.

Ni ne passer autant d’années, sans le plus probablement y laisser.

Toute l’innocence de mes jets en tentation, d’égaler le son de lyre.

De la magnificence éthérée, de vos connaissances qui m’attirent.

Non rien chez moi n’est parfait, ni ma prose, en rimes, en dictée.

L’art poétique est plein de complications, si j’apprécie le ressentir.

Perfectible, c’est ma réalité, pour communiquer, pour faire jaillir.

Hors du flot de ces textes éclairés, ma manière et m’en contenter.

De partager par des poèmes simplifiés, mon style et mes délires.

Et tenter de faire passer par la fusion, toute la tristesse et les rires.