Dans une âme, libre absolument
De pensée comme de sentiment,
La griffe même n'a d'interstice
Pour dessiner ses cicatrices.
Une brise a soufflé, légère,
Par les pins droits des sommets bleus
Et par le chêne, au val nombreux
Pourquoi deux notes étrangères ?
Ni bulle, ni reflet, pas même
Une pensée. Vide parfait.
Silence... mais là-bas qui bougeait ?
Qui s'avance, fragile et blême,
Objet diffus, clarté que les yeux désirent
Et dont les mains jamais ne pourront se saisir ?
La lune en son ruisseau.
Brumes, les vents expirent,
Les couleurs et les formes changent à nouveau...
Lune et soleil, éternel éclat d'un monde d'en haut.
Si rude que soit l'affrontement,
La victoire sera pour l'enfant
Sans pensée. Conscience divine,
Orphelin retourné au blanc des origines.
De pensée comme de sentiment,
La griffe même n'a d'interstice
Pour dessiner ses cicatrices.
Une brise a soufflé, légère,
Par les pins droits des sommets bleus
Et par le chêne, au val nombreux
Pourquoi deux notes étrangères ?
Ni bulle, ni reflet, pas même
Une pensée. Vide parfait.
Silence... mais là-bas qui bougeait ?
Qui s'avance, fragile et blême,
Objet diffus, clarté que les yeux désirent
Et dont les mains jamais ne pourront se saisir ?
La lune en son ruisseau.
Brumes, les vents expirent,
Les couleurs et les formes changent à nouveau...
Lune et soleil, éternel éclat d'un monde d'en haut.
Si rude que soit l'affrontement,
La victoire sera pour l'enfant
Sans pensée. Conscience divine,
Orphelin retourné au blanc des origines.