Hors Concours
Je suis né dans l'Aube, sur une terre crayeuse,
Dés ma plus tendre enfance, j'ai été bichonné,
Mes robes sont blanches ou roses duveteuses,
Mon pied noueux mondialement renommé.
Mes grappes ont le sucre à fleur de palais,
Mes bulles appréciées, des Vierges en gorgées,
Les amateurs de coupes me débouchent ,gais,
Prenant soin de mon manteau au ton vert forgé.
Mais l'aventure se finit au fond d'une poubelle, coiffée
D'un couvercle pour chasser les mouches attirées,
Jeté comme un mouchoir usé, au tri ,avec des canettes,
Moi le Prince , elles les servantes du peuple assoiffé.
C'est la Mort de Ruinart ,le célèbre Champagne,
Désormais,c'est ruine art qui parle, je suis éliminé,
Mes vingt ans d'âge bus, sur de belles tables, je suis au bagne,
Réduit à me faire éclater comme une bulle déracinée.
Au Centre d'une déchetterie pour objets à broyer,
Mon verre sera recyclé...Pour mes Millésimes...RIP!
Je suis né dans l'Aube, sur une terre crayeuse,
Dés ma plus tendre enfance, j'ai été bichonné,
Mes robes sont blanches ou roses duveteuses,
Mon pied noueux mondialement renommé.
Mes grappes ont le sucre à fleur de palais,
Mes bulles appréciées, des Vierges en gorgées,
Les amateurs de coupes me débouchent ,gais,
Prenant soin de mon manteau au ton vert forgé.
Mais l'aventure se finit au fond d'une poubelle, coiffée
D'un couvercle pour chasser les mouches attirées,
Jeté comme un mouchoir usé, au tri ,avec des canettes,
Moi le Prince , elles les servantes du peuple assoiffé.
C'est la Mort de Ruinart ,le célèbre Champagne,
Désormais,c'est ruine art qui parle, je suis éliminé,
Mes vingt ans d'âge bus, sur de belles tables, je suis au bagne,
Réduit à me faire éclater comme une bulle déracinée.
Au Centre d'une déchetterie pour objets à broyer,
Mon verre sera recyclé...Pour mes Millésimes...RIP!