sept heures, les yeux ouverts, je suis levée.
par la fenêtre je respire cette humidité,
la fine brume de cette rosée
me fait oublier tous ces verres de rosé.
Le soleil s'étire comme un de ces matins,
où ; le sourire au bec les oiseaux mangent du pain.
ce matin, dans l'herbe fraiche, bourgeonnent les fleurs du mal.
loin de la ville, tout est clair, rien n'est sale.
par la fenêtre je respire cette humidité,
la fine brume de cette rosée
me fait oublier tous ces verres de rosé.
Le soleil s'étire comme un de ces matins,
où ; le sourire au bec les oiseaux mangent du pain.
ce matin, dans l'herbe fraiche, bourgeonnent les fleurs du mal.
loin de la ville, tout est clair, rien n'est sale.