Ce matin, essayant d'écrivailler,
J'ai sorti mon cahier secret,
Les mots demeurent muets,
Blanc, est resté mon papier.
J’ai essayé de les extraire,
L'inspiration est jachère.
Ne retrouvant plus ses repères,
Trébuchante, ma plume tombe à terre.
Mais où est le printemps,
Où mes mots poussaient à foison,
Je les écrivais en les parfumant
D’odeur de l’amour ardent.
Alors, je ré-ouvre mon grimoire,
Pour relire cette belle histoire,
Qui me vient souvent en mémoire,
Raviver la flamme d’un bel espoir.
J'ai sorti mon cahier secret,
Les mots demeurent muets,
Blanc, est resté mon papier.
J’ai essayé de les extraire,
L'inspiration est jachère.
Ne retrouvant plus ses repères,
Trébuchante, ma plume tombe à terre.
Mais où est le printemps,
Où mes mots poussaient à foison,
Je les écrivais en les parfumant
D’odeur de l’amour ardent.
Alors, je ré-ouvre mon grimoire,
Pour relire cette belle histoire,
Qui me vient souvent en mémoire,
Raviver la flamme d’un bel espoir.