Marche du Temps.
Sur la plus haute branche
comme l'oiseau attend sa chance,
l'Hiver fébrile apprête son vol.
Pure est sa hotte blanche
Mais par l'Arbitre des saisons
murmure le Temps Fertile
et renaîssant "d'Espoir".
C'est au crépuscule de Rose
que ne sèche point la rosée
aux lames des vents;
Que se prêchent les nausées
aux âmes de sang;
sur la plus haute branche,
délivré ivre des sens,
Printemps en Ydilles renaît de sa viole.
Dominé Jean-Claude. Le 30/12/2021.
Sur la plus haute branche
comme l'oiseau attend sa chance,
l'Hiver fébrile apprête son vol.
Pure est sa hotte blanche
Mais par l'Arbitre des saisons
murmure le Temps Fertile
et renaîssant "d'Espoir".
C'est au crépuscule de Rose
que ne sèche point la rosée
aux lames des vents;
Que se prêchent les nausées
aux âmes de sang;
sur la plus haute branche,
délivré ivre des sens,
Printemps en Ydilles renaît de sa viole.
Dominé Jean-Claude. Le 30/12/2021.
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