Les fleurs.
Aucune, par mes yeux, au matin, caressée
Ne me semble l'éclair d'un autre conte doux
Où qu'elle soit, d'ici, même aux branches d'un houx
Elle poursuit mon rêve aux gloires des rosée,
D'ailleurs à votre cœur l'une ou l'autre posée
Vous suffit, dites-moi ? comme étant ces bijoux
Que porte le printemps aux nuages tous roux
Après que fleur de neige erre enfin reposée ;
Je pourrais, tout un soir, de l'avoir contemplé
L'horizon d'un avril à l'arôme écoulé
Vous écrire l'aveu que me firent ces celles,
Que le ciel, verse l'eau, des anges tout en pleurs
Pour faire le récit du poète, des fleurs
Disant à sa muse, oui, je vous offre ces belles...
Daniel Beau le poète rêveur
10 avril 2021
Inknotpad
Google Chrome
17:43
Aucune, par mes yeux, au matin, caressée
Ne me semble l'éclair d'un autre conte doux
Où qu'elle soit, d'ici, même aux branches d'un houx
Elle poursuit mon rêve aux gloires des rosée,
D'ailleurs à votre cœur l'une ou l'autre posée
Vous suffit, dites-moi ? comme étant ces bijoux
Que porte le printemps aux nuages tous roux
Après que fleur de neige erre enfin reposée ;
Je pourrais, tout un soir, de l'avoir contemplé
L'horizon d'un avril à l'arôme écoulé
Vous écrire l'aveu que me firent ces celles,
Que le ciel, verse l'eau, des anges tout en pleurs
Pour faire le récit du poète, des fleurs
Disant à sa muse, oui, je vous offre ces belles...
Daniel Beau le poète rêveur
10 avril 2021
Inknotpad
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17:43
