Quand on lit au coin d'un feu chaleureux
Cloitré chez soi quand dehors il tempête,
On se prend à rêvasser, bienheureux,
Dans l'étreinte que Morphée nous apprête.
On ne dors pas, mais on n'est éveillé.
Conscience et Subconscient se confondent;
L'imagination nous fait sursauter
Sans que nous traversions nôtre monde.
Un simple livre, ou bien un fait divers
S'immisce en nous et nous y fait penser:
"Qui frappe à la porte en ce temps d'hiver?"
Rien d'autre qu'un volet mal agencé.
Mais vous n' y penserez pas en premier.
Votre imagination s'en gaussera.
"Un voleur qui passe par le grenier?"
Ou un chevalier qui vous sauvera?
Vous vous inquièterez pour un volet,
Le dernier au creux de vos bras.
Et quand vous verrez que rien ne collait,
Vous rirez tant que le feu brillera
Cloitré chez soi quand dehors il tempête,
On se prend à rêvasser, bienheureux,
Dans l'étreinte que Morphée nous apprête.
On ne dors pas, mais on n'est éveillé.
Conscience et Subconscient se confondent;
L'imagination nous fait sursauter
Sans que nous traversions nôtre monde.
Un simple livre, ou bien un fait divers
S'immisce en nous et nous y fait penser:
"Qui frappe à la porte en ce temps d'hiver?"
Rien d'autre qu'un volet mal agencé.
Mais vous n' y penserez pas en premier.
Votre imagination s'en gaussera.
"Un voleur qui passe par le grenier?"
Ou un chevalier qui vous sauvera?
Vous vous inquièterez pour un volet,
Le dernier au creux de vos bras.
Et quand vous verrez que rien ne collait,
Vous rirez tant que le feu brillera