La toile
Il trempe le pinceau
sur la palette des mots.
Mélange consonnes, voyelles.
Applique des émotions pastel.
Une larme, ici.
Une joie, Las bas.
Il griffonne la toile
de sentiments qu'il sème.
Chante la lumière d'une étoile
égarée au milieu du poème.
Un rire, soudain.
Le soleil, un matin.
Il barbouille un baiser d'Ève,
posé sur la tache d'un rêve.
Arrache le cri de la bouche d'épines
noyée d'encres assassines.
Au loin l'écho s'évanouit
saisi par le néant d'une nuit.
Loïc ROUSSELOT
Il trempe le pinceau
sur la palette des mots.
Mélange consonnes, voyelles.
Applique des émotions pastel.
Une larme, ici.
Une joie, Las bas.
Il griffonne la toile
de sentiments qu'il sème.
Chante la lumière d'une étoile
égarée au milieu du poème.
Un rire, soudain.
Le soleil, un matin.
Il barbouille un baiser d'Ève,
posé sur la tache d'un rêve.
Arrache le cri de la bouche d'épines
noyée d'encres assassines.
Au loin l'écho s'évanouit
saisi par le néant d'une nuit.
Loïc ROUSSELOT
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