La Lettre
Dans un vieux livre de
Marco Polo, « Le de-
visement du monde », a-
cheté pour y lire la
Description de l’Asie,
Des géants de Zanzi-
bar et d’autres merveilles,
Je retrouve en sommeil,
À la page 108,
Chapitre XXXVIII,
Une feuille jaunie
D’écriture polie :
La lettre qui t’était
Adressée cet été
De la séparation.
Mais ta disparition
Me l’avait fait plier,
Avant de l’oublier
Sur un bout de bois clair,
Entre un livre d’Homère
Et de René Caillié,
Comme un chagrin relié.
Je n’ai aucun regret
- Ma lettre ne vaut rien -
Mais toutes ces années
- J’en plie encor les poings -
Je sais bien qu’il aurait
Fallu que je te serre
Contre moi et qu’après
Des paroles sincères
Nous aurions eu la paix
Du corps et de l’esprit,
Avant ce coup d’épée
De la mort qui te prit.
Aubépin des Ardrets
Dans un vieux livre de
Marco Polo, « Le de-
visement du monde », a-
cheté pour y lire la
Description de l’Asie,
Des géants de Zanzi-
bar et d’autres merveilles,
Je retrouve en sommeil,
À la page 108,
Chapitre XXXVIII,
Une feuille jaunie
D’écriture polie :
La lettre qui t’était
Adressée cet été
De la séparation.
Mais ta disparition
Me l’avait fait plier,
Avant de l’oublier
Sur un bout de bois clair,
Entre un livre d’Homère
Et de René Caillié,
Comme un chagrin relié.
Je n’ai aucun regret
- Ma lettre ne vaut rien -
Mais toutes ces années
- J’en plie encor les poings -
Je sais bien qu’il aurait
Fallu que je te serre
Contre moi et qu’après
Des paroles sincères
Nous aurions eu la paix
Du corps et de l’esprit,
Avant ce coup d’épée
De la mort qui te prit.
Aubépin des Ardrets
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