Il ne reviendra pas.
Elle est assise sur un rocher humide.
Face à elle, l’océan rebelle et intrépide.
Sa main caresse le lichen et les mousses.
Sur l’horizon se lève une lune rousse.
Elle l’imagine là-bas, au loin.
Elle rêve qu’il reviendra demain.
Il la serrera dans ses puissants bras.
Jurera ,que plus jamais, il ne la laissera.
Une larme roule sur sa joue, crainte du trépas.
Le vent, amant fragile, effleure sa chevelure.
Elle ne sait pas que la tempête à briser la voilure.
Elle ne sait pas que son marin ne reviendra pas.
Loïc ROUSSELOT
Elle est assise sur un rocher humide.
Face à elle, l’océan rebelle et intrépide.
Sa main caresse le lichen et les mousses.
Sur l’horizon se lève une lune rousse.
Elle l’imagine là-bas, au loin.
Elle rêve qu’il reviendra demain.
Il la serrera dans ses puissants bras.
Jurera ,que plus jamais, il ne la laissera.
Une larme roule sur sa joue, crainte du trépas.
Le vent, amant fragile, effleure sa chevelure.
Elle ne sait pas que la tempête à briser la voilure.
Elle ne sait pas que son marin ne reviendra pas.
Loïc ROUSSELOT