Goémons frisés
Mon prénom est Loïc
Dont le destin est offert aux vapeurs
De rêves mélancoliques
Bousculés par la peur
Imbibée de mots alcooliques
Le coussin du repos est en sueur
Par la crainte du poème envolé
Dans les méandres d’une mémoire fatiguée
Se lève un soleil à la froide lueur
Ma main tremble en saisissant le stylo
Avant qu’il ne chute dans le tombeau
L’aiguille de mon horloge
S’affole seule dans sa loge
L’encre se met à saigner sa rancune
Sur une page blanche intransigeante
Réprimandant toutes mes lacunes
Mes phrases sont des idées troublantes
Elles s’égarent sur des mers agitées
Emportées aux grandes marées
Et lorsque les eaux se seront retirées
Elles joncheront le rocher en goémons frisés.
Loïc ROUSSELOT
Mon prénom est Loïc
Dont le destin est offert aux vapeurs
De rêves mélancoliques
Bousculés par la peur
Imbibée de mots alcooliques
Le coussin du repos est en sueur
Par la crainte du poème envolé
Dans les méandres d’une mémoire fatiguée
Se lève un soleil à la froide lueur
Ma main tremble en saisissant le stylo
Avant qu’il ne chute dans le tombeau
L’aiguille de mon horloge
S’affole seule dans sa loge
L’encre se met à saigner sa rancune
Sur une page blanche intransigeante
Réprimandant toutes mes lacunes
Mes phrases sont des idées troublantes
Elles s’égarent sur des mers agitées
Emportées aux grandes marées
Et lorsque les eaux se seront retirées
Elles joncheront le rocher en goémons frisés.
Loïc ROUSSELOT
