En chaque femme sommeille une guerrière.
J’en ai connu des douces, des aventurières.
Des louves insoumises, ayant vécu l’enfer.
Souvent incomprises, avec leurs parts de mystères.
Femmes fatales aux regards de braise.
L’esprit vengeur contre ces arnaqueurs qui les baisent.
Cœurs brisés cherchant cette tendresse qui les apaise.
Cachant leurs larmes, faisant de l’amour une foutaise.
Femmes qui ne s’attachent plus, plaisirs éphémères.
De peur de souffrir, mais qui un peu espèrent.
Croyant sans y croire à celui qui les mettra tous à terre.
Mais criant que les hommes sont tous les mêmes, triste transfert.
Femmes meurtries, ayant dû fuir à l’anglaise.
De cette emprise, de tous ces malaises.
Dites vous qu’il y a encore de l’amour sans parenthèses.
Qu’il suffit d’une âme pour redonner goût à toutes les hypothèses...
J’en ai connu des douces, des aventurières.
Des louves insoumises, ayant vécu l’enfer.
Souvent incomprises, avec leurs parts de mystères.
Femmes fatales aux regards de braise.
L’esprit vengeur contre ces arnaqueurs qui les baisent.
Cœurs brisés cherchant cette tendresse qui les apaise.
Cachant leurs larmes, faisant de l’amour une foutaise.
Femmes qui ne s’attachent plus, plaisirs éphémères.
De peur de souffrir, mais qui un peu espèrent.
Croyant sans y croire à celui qui les mettra tous à terre.
Mais criant que les hommes sont tous les mêmes, triste transfert.
Femmes meurtries, ayant dû fuir à l’anglaise.
De cette emprise, de tous ces malaises.
Dites vous qu’il y a encore de l’amour sans parenthèses.
Qu’il suffit d’une âme pour redonner goût à toutes les hypothèses...
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