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Demain commencent les moissons.

#1

Demain commencent les moissons.

Doucement, la fenêtre s'ouvre en grand.
De sa lumière le soleil arrose les grands champs.
À perte de vue il y pousse du maïs.
Dans la brume, les Vosges se cachent avec malice

La moto fonce, file et vole
sur des vapeurs d'alcool.
Un virage, un muret de béton.
C'est la chute, le fatal carton.

Lentement se referme la porte du cercueil.
La nuit offre l'obscurité au recueil.
Nous sommes pris de frissons.
Demain commencent les moissons.

(A mon ami Michel)

Loïc ROUSSELOT
 

iboujo

Maître Poète
#2
je ne vais pas dire que la chute de ton texte est jolie se serait de mauvais goût....pour un écrit en l'hommage de ton ami...et pourtant ..
.j'ai entendu le choc et le crissement sur le bitume ....de ce jour d'été ,veille des moissons
 
#3
je ne vais pas dire que la chute de ton texte est jolie se serait de mauvais goût....pour un écrit en l'hommage de ton ami...et pourtant ..
.j'ai entendu le choc et le crissement sur le bitume ....de ce jour d'été ,veille des moissons

Chère Amie,

Il n'est pas de ma considération d'écrire des textes personnels.
De manière générale, je me base sur ma pure imagination. Cela est bien.
Ce texte est pour moi bien particulier, car, en effet, il est un des rares que j'ai écris par émotion personnelle.
Je l'ai pondu, en effet, au décès, soudain et surprenant, d'un de mes meilleurs amis.
Ils ne sont pas nombreux, mes vrais amis, et se comptent sur les doigts de ma main.
Encore à ce jour, j'ai bien du mal de me faire de sa disparition, si soudaine...

Je suis un homme qui aime les femmes sans démesure, mais à ce gars, je lui ai dit, un jour, que je l'aimais.

Je pense être, simplement humain, avec de justes émotions sans m'en plaindre, mais avec tout le respect de ceux que j'aime
avec humilité.
Loïc ROUSSELOT
 

Stratton56

Maître Poète
#8

Demain commencent les moissons.


Doucement, la fenêtre s'ouvre en grand.
De sa lumière le soleil arrose les grands champs.
À perte de vue il y pousse du maïs.
Dans la brume, les Vosges se cachent avec malice

La moto fonce, file et vole
sur des vapeurs d'alcool.
Un virage, un muret de béton.
C'est la chute, le fatal carton.

Lentement se referme la porte du cercueil.
La nuit offre l'obscurité au recueil.
Nous sommes pris de frissons.
Demain commencent les moissons.

(A mon ami Michel)


Loïc ROUSSELOT

un merveilleux poème campagnard , que j'ai beaucoup apprécié : 10/10 .



Amitiés poétiques .



:)