La rose, ta fleur.
Oui, la fleur refleurit toujours avec le mai,
Au soleil, l'opium distille de la terre
Un étrange parfum, une énigme, un mystère
Mais tu l'auras encor, ce sublime bouquet,
Certain, qu'à ton plaisir sa couleur de vermet
Et son arôme fin seront une heure entière
Accompagner mon pas m'en allant chère Mère
Loin de ce marbre brun te laissant en secret ;
Ainsi finis, le mois et le printemps badine
Alors cette rose, oui, sera bien plus divine
Comme tu l'aimais, sûr, l'emmenant avec toi,
Ton image, mon nom, ce que je fus, demeure,
Poète, rêveur, fou, même un étrange auteur,
Celui qui n'a plus mots, pour t'offrir cette rose...
Daniel Beau le poète rêveur
09 février 2022
Inknotpad
Google Chrome
15:36
Oui, la fleur refleurit toujours avec le mai,
Au soleil, l'opium distille de la terre
Un étrange parfum, une énigme, un mystère
Mais tu l'auras encor, ce sublime bouquet,
Certain, qu'à ton plaisir sa couleur de vermet
Et son arôme fin seront une heure entière
Accompagner mon pas m'en allant chère Mère
Loin de ce marbre brun te laissant en secret ;
Ainsi finis, le mois et le printemps badine
Alors cette rose, oui, sera bien plus divine
Comme tu l'aimais, sûr, l'emmenant avec toi,
Ton image, mon nom, ce que je fus, demeure,
Poète, rêveur, fou, même un étrange auteur,
Celui qui n'a plus mots, pour t'offrir cette rose...
Daniel Beau le poète rêveur
09 février 2022
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