Bêtise, bêtise.
Le monde, la terre, l'immortelle,
Et nous, à quoi sert encore vie ?
Les mots sont nôtres, d'écuelle,
En fausse histoire, paraître ici,
Par protection, ou moqueries,
Personne ne se dévoile, vraiment,
Toujours une raison, pas envie,
Peur, hérésie, les autres, troublant,
Les gens se moquent entre eux,
De supérieurs, à raison souvent,
Mais que fait on des laborieux ?
Partout et nul part, présents, absents,
Rigoureux et dépassés par le temps,
Ces personnes détestés, mais si utiles,
Quand le départ viendra, pas d'équivalent,
Et l'atelier sera misérable, oubliera rutile.
Le monde, la terre, l'immortelle,
Et nous, à quoi sert encore vie ?
Les mots sont nôtres, d'écuelle,
En fausse histoire, paraître ici,
Par protection, ou moqueries,
Personne ne se dévoile, vraiment,
Toujours une raison, pas envie,
Peur, hérésie, les autres, troublant,
Les gens se moquent entre eux,
De supérieurs, à raison souvent,
Mais que fait on des laborieux ?
Partout et nul part, présents, absents,
Rigoureux et dépassés par le temps,
Ces personnes détestés, mais si utiles,
Quand le départ viendra, pas d'équivalent,
Et l'atelier sera misérable, oubliera rutile.
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