À ce souvenir, matin faisant, d'une rose.
Celle-là peut paraître au livre des saisons,
Parmi la plus subtile au lustre de décembre
Alors que le jardin de son clerc se démembre
Sous l'opium neigeux au terme d'oraisons,
Celle-ci, voyez-vous, ceinture les maisons,
D'un parfum trismégiste au poivre de gingembre,
Et porte l'écu d'or, d'un matin de septembre
Et le faste revers des grandes floraisons,
Elle semble un tissu dont aurait de sa moire
Un ange, cousu, pour, en savoir de mémoire
Sa fatale beauté, divine d'avenir,
Et vois-tu de mon cœur, encor je la dépose,
Sous tes yeux, bel octobre au plaisir à venir,
Comme ce fin bijou, qu'est en autre la rose...
Daniel beau le poète rêveur
08 juin 2025
Inknotpad
Google Chrome
13:43
Celle-là peut paraître au livre des saisons,
Parmi la plus subtile au lustre de décembre
Alors que le jardin de son clerc se démembre
Sous l'opium neigeux au terme d'oraisons,
Celle-ci, voyez-vous, ceinture les maisons,
D'un parfum trismégiste au poivre de gingembre,
Et porte l'écu d'or, d'un matin de septembre
Et le faste revers des grandes floraisons,
Elle semble un tissu dont aurait de sa moire
Un ange, cousu, pour, en savoir de mémoire
Sa fatale beauté, divine d'avenir,
Et vois-tu de mon cœur, encor je la dépose,
Sous tes yeux, bel octobre au plaisir à venir,
Comme ce fin bijou, qu'est en autre la rose...
Daniel beau le poète rêveur
08 juin 2025
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