Légende.
Il fait froid et ce n’est pas l’hiver
Peut-être que le temps et l’univers
Berce d’étoiles les incertitudes
De l’enfance inventant l’écriture
Aux pieds fragiles du géant de pierre
Figés dans l’argile, arrosés de lumière
Poussent de jolis et fragiles cyclamens
Le menhir de sa hauteur regarde le dolmen
Le Barde à la langue trouée raconte
Comme à son habitude en vieux conte
L’histoire du grand homme de pierre
Triste et seul, isolé au milieu des bruyères.
C’est un dieu amoureux d’une sirène
Devenu granite par amour pour sa belle
Alors en sarcophage de schiste elle se figea
Pour rester au plus près de celui qu’elle aima
Loïc ROUSSELOT
Il fait froid et ce n’est pas l’hiver
Peut-être que le temps et l’univers
Berce d’étoiles les incertitudes
De l’enfance inventant l’écriture
Aux pieds fragiles du géant de pierre
Figés dans l’argile, arrosés de lumière
Poussent de jolis et fragiles cyclamens
Le menhir de sa hauteur regarde le dolmen
Le Barde à la langue trouée raconte
Comme à son habitude en vieux conte
L’histoire du grand homme de pierre
Triste et seul, isolé au milieu des bruyères.
C’est un dieu amoureux d’une sirène
Devenu granite par amour pour sa belle
Alors en sarcophage de schiste elle se figea
Pour rester au plus près de celui qu’elle aima
Loïc ROUSSELOT
